Esta tarde me he leído un libro buenísimo, de un periodista
honesto y al que leía en El País -antes de que lo abandonara- con puntual
devoción. Antes, había leído sus Historias del Calcio, una forma distinta,
histórica y magistral de interpretar el deporte que apasiona a medio mundo. Esta tarde me senté a las
cuatro y media y no pude despegarme del sillón hasta las cerca de las 7. "Historias de
Nueva York", de Enric González me atrapó desde la primera frase. Una
mezcla de vivencias, olores, sentimientos e historia de esa metrópolis
adorable, odiosa e insomne. Especial reseña el capítulo dedicado a la pasión
neoyorkina por el Baseball y sus históricos jugadores en pijama de rayas, como
el peculiar Lawrence Peter Yogi Berra, genial constructor de ingenios verbales
que, como dice Enric Gonález, sólo podía ser superado por las quotes de Groucho Marx:
- Ya nadie va a ese sitio, hay demasiada gente.
-El futuro no es lo que era.
-Corta la pizza en cuatro pedazos, no tengo tanta hambre
como para comerme seis.
-Es un gran hotel, las toallas son tan grandes que casi no
puedo cerrar la maleta.
Y mi favorita:
Su mujer le preguntó un buen día:
- Naciste en Missouri, te criaste y jugaste en Nueva York,
vivimos en Nueva Jersey; si muroeras antes que yo, dónde te gustaría que te
enterrase.- Y Yogi responde:
-No sé, sorpréndeme cuando llegue el momento.
Fascinante también es la forma, escueta y lúcida, con la que
describe los cinco apellidos que han sido el motor de la vieja Nueva Amsterdan que
se convirtió en el epicentro de la gran potencia mundial: Morgan, Astor,
Vanderbilt, Rockefeller y Carnegie; o las feroces luchas de nativos contra
irlandeses en Five Point, la paulatina desaparición de Little Italy, sus
familias y las ascensión del China Town.
Los capítulos finales los dedica a sus colegas de profesión,
compañeros que hacían todo lo posible para no volver a Madrid porque la
profesión engancha; y dedica unos párrafos a fallecidos como
Julio Anguita Parrado o Ricardo Ortega.
Todo lo anterior está impregnado del olor a parrilla de
múltiples locales donde se sirven platos del tamaño de un camión y de tugurios
donde se bebe para olvidar la soledad cuando se está rodeado de gente.
En resumen, que he pasado una tarde paseando por las calles
del West al East del archipiélago, conociendo cuánto costaron los cimientos del
Chrysler o plantado delante de la dorada cámara subterranea de la Reserva
Federal. Un libro corto, de 140 páginas, pero grande y lleno de verdad, su
verdad, la de Enric González, el mismo que abandonó El País ante la desfachatez
de su consejo directivo y la del señor Cebrián.
