CH #2

Como el poeta chileno puedo escribir los versos más tristes esta noche

con esta luz lechosa que se derrama sobre la mesa blanca del salón.

También puedo tararear la canción más triste de Leonard Cohen

aunque prefiera verte con tus medias y tus tacones danzando en el Exótica mientras

I´m your man.

Podría contarte historias alegres, buscando esa sonrisa de hoyuelos

y dientes separados que me arrebata,

pero soy un hombre triste y gris; sin traje, pero igual de triste y gris.

Tampoco voy a exagerar y hacerme pasar por un joven poeta que pasó una temporada

en el infierno.

El infierno puede ser parecido, pero no es ésto,

creo que no sea ésto.

Inspirar lástima es lo último que quiero. Tengo mejores cosas que desear de tí.

Una mamada en el Chelsea Hotel no estaría mal, pero ni yo soy Leonard ni tu Janis,

y mucho menos somos Sid y Nancy.

Palabras, palabras, palabras que inundan mi boca y que sólo pretenden llenar el silencio.

Retóricas y absurdas.

Cuánta palabra para tanto desconcierto.

Cuánta poesía y yo tan feo, y tú tan hermosa,

bajo esta luz lechosa, que se derrama por tus pechos, y quiero comérmelos,

aunque sepan a hiel.

No voy a escribir ningún verso; te mentí cuando te dije que era poeta.

No sé si eso cambia las cosas,

porque Chelsea Hotel #2 empieza a sonar.