Materia

Tú y yo no somos como él y ella porque nuestro amor

como él y ella creen que es el suyo,

no es eterno

sino de horas de este día-y mañana ya veremos-.

Somos dos seres diminutos, ahora sabemos que no somos gigantes,

 que se encuentran mutados cada mañana

 y amamos esa bella imperfección

hasta que algún día, quién sabe, nos agote, nos horrorice y lleguemos a odiarla

con las mismas fuerzas.

Nuestra atracción por los cuerpos que fuimos evoluciona todos los días

hacia un placer que no es el mismo que el de entonces,

pero que sigue acelerando mi corazón

-menos blanco que el de él y ella-

y electrificando mi piel,

menos tersa y suave que la de él y ella,

pero menos embaucadora,

más imperfectamente sincera y serena.

Nuestras manos, como las de él y ella,

serpentean bajo las sábanas por rutas conocidas

con la memoria de cada surco y también la inquietud de encontrar el siguiente

–nuevo, como recién hecho-

y la incertidumbre del dolor posible y real.

Conocemos el pasado que juntos  habitamos porque podemos ver las huellas

que dejaron nuestros pies al hundirse a cada paso,

y así hasta hoy, hasta esta mañana que puedo recorrer con la vista ese camino conocido.

El presente es pasado al instante;

tan deprisa que se escapa como una exhalación.

Carpe diem,

nunca es tarde.

Tú y yo, más tú que yo cada día, a diferencia de él y ella,

que por ahora son partes iguales e indivisibles,

sabemos que el camino andado y por andar no es plano aunque en mis delirios,

cuando éramos él y ella,

prometí allanar a golpe de riñón;

como bajarte la luna, físicamente imposible

pero quién dice que no lo pueda conseguir en una poesía.

Él y ella conocen la armonía  y el ritmo de los versos

perfectamente medidos y escogidos, sesudos, entre millones de palabras.

Nuestra poesía se desnudó, se despojó de corsés y barrotes métricos

 y ahora es  libre, bella, plena y clara.

La materia se transforma en poesía.

Pura.