THE WALL

PINK FLOYD, que llenó mi adolescencia y sigue recorriendo mis venas. Interesantísmo artículo en El País que explica muy bien mis sensaciones.

"...Cuenta la leyenda que el germen de la idea original de El Muro (The Wall) se resume en un escupitajo. Según ha explicado Waters, durante la gira In the Flesh con Pink Floyd, en 1977, un grupo de fans montaba tal jaleo en primera fila que el músico se irritó y terminó por escupirle a uno de ellos en la cara. Waters entonces comenzó a fantasear con la idea la de la alienación y de construir un muro tras el que él y sus compañeros pudieran parapetarse de las inclemencias del público...

...Se trataba de una gigantesca sinfonía-ópera rock en cuyo libreto Roger Waters daba rienda suelta a todos sus miedos y se autopsicoanalizaba a través de su protagonista Pink, una estrella del rock perturbada por el peso de la fama y el consumo excesivo de drogas y en el que muchos vieron un homenaje al fundador de Pink Floyd, Syd Barret, que abandonó el grupo en 1968 y tuvo que ser internado en una institución mental con el cerebro destrozado por el LSD..."

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Waters/levanta/apabullante/muro/Madrid/elpepucul/20110325elpepucul_21/Tes

Ya te contaré

1. ¡Vaya semanita! ¿Y la luna...?
Después de chatear con tres de los hedonistas a la vez el pasado fin de semana me las veía muy feliz. Pero...El destino, el caos, el enigma de la vida estaba en una esquina observando la caída de los dados.
El lunes, la Consejería de Educación nos premiaba a los profesores en prácticas con unas extensas tareas sobre la cultura canaria, que creo que es muy importante, pero en otro contexto y en otro momento. No se puede invitar a la cultura cuando uno está agobiado. Por ejemplo me leí cuatro libros de José Luis Correa, autor canarión, en una semana el pasado verano.
El lunes 21 de marzo mis alumnos comienzan la ITG (una especie de repaso antes de hacer las prácticas en empresas) la cual llevaba planificando desde octubre ya que hacemos visitas a entidades sanitarias, tenemos talleres, charlas. Pero...Esta semanita comenzaron las llamadas para intentar cambiarme lo acordado...Pero no llegó la sangre al río y se pudo arreglar todo.
Mientras, el frío sigue recorriendo mi piel, mis venas y llegan a mis huesos por lo que tengo que salir a correr para ahuyentarlo.
Las noticias nos quieren llevar a las puertas de los libios, a las lágrimas de los japoneses por lo que me alejo de la obsesiva información.
El sábado SALE EL SOL, amanece un día soleado por lo que me subo en la moto y me lanzo a la carretera. Cuando vengo de vuelta me encuentro con una reunión de moteros.
Por la noche me asomo a la ventana para ver la luna, pero no veo aumentado su tamaño.

2. Ha salido el sol
Tanto nos quejábamos del frío que llegó el calor, pero CON CALIMA. Pero era necesario para calentarnos un poco.
El lunes 21 comencé el sprint con los alumnos de 2º (durará hasta el viernes uno de abril). Sigo con las “polémicas tareas” sobre el curso de Canarias de la Santa Consejería y sus santos iluminados que dan que pensar quién se pase por esos pasillos estrujando sus neuronas para castigar al personal. Además se suma las Jornadas de los ciclos, donde todos los alumnos de 4º de la ESO visitan el IES Zonzamas donde se celebran por lo que hemos sido invitados a “promocionar” nuestro ciclo de Atención Sociosanitaria. El primer día las alumnas casi me tiran por un precipicio, el de la desesperación. El segundo día parece que se calmaron (la primavera tiene a todos los alumnos fuera de sitio) y parece que la aventura va cogiendo “tino”.

3. Visitas
He visitado estos días con los alumnos una residencia de anciano, un centro de día, una residencia de un hospital, un centro de discapacitado para adulto y otro para jóvenes. Ya los conocía todos excepto la primera que es nueva. Todas las personas que nos han recibido han estado MUY AMABLES y MUY PROFESIONALES. En todos los casos estos individuos mostraban SU VOCACIÓN por el trabajo que están realizando. Digno de admirar. De mis alumnas no quiero hablar porque tienen días, supongo que con el tiempo lograran encontrar su camino.

Arrugas...animadas.

Ayer, Modesto me ponía al día de esta noticia de la que informaban en el canal 24 horas de tve. En otra entrada he hablado de este comic, “Arrugas”, que leí en el avión, que volví a leer en tierra y que pasó por las manos de algunos familiares – trata un tema que nos toca muy de cerca- y de algunos amigos. También hablé del buen hacer del dibujante y guionista Paco Roca en este trabajo y en otro posterior, “El invierno del dibujante”, tan recomendable como éste. Siempre sale a relucir el debate de la animación: de su necesidad. Me abstengo de cualquier comentario pre-estreno de la película. Lo que si espero (y exijo), es que los personajes conserven intacto su ternura, empatía y sencillo humor. Y una cosa; lean el cómic antes de acercarse a la película, favor por el que ustedes mismos serán recompensados.

http://www.arrugaslapelicula.com/es/

Son solo mis miedos.

Son solo mis miedos.

Son solo mis miedos
suben tras de mí por la escalera
posando sobre mis hombros sus manos ensangrentadas…
Torsos y extremidades carbonizadas, calaveras irreconocibles
intentando llevarme hacia la oscuridad.
Siento en la nuca su presencia, su aliento gélido
y el deseo que sienten por someterme a sus antojos.
Son seres que han muerto cruelmente, de forma trágica
solo en mi obsesiva mente
que sucumbe en un inframundo de atroces ideas
de luchas internas entre el bien y el mal,
fantaseando con que vienen a buscarme, porque les pertenezco.


Y tiran de mí, me arrastran hasta la profundidad incierta
hasta la intranquilidad de mi pensamiento,
con sus garras intentando abrirme en canal
para retorcer mi alma, doblegar mi voluntad.
Gritando en un silencio que oigo solo yo, penoso e insondable silencio,
en un eco profundo que me hace estremecer y pensar
que son solo mis miedos,
aunque deslicen agónicamente sus sombras persiguiéndome
y quieran llevarme escaleras abajo,
y alejarme de la luz... penosamente.
Son solo mis miedos, que se nutren de lo peor
del ser humano en el que habito,
que crecen en este cuerpo que soporto día a día
entre tumbas y fango,
entre despojos de cuerpos y mugre,
entre paranoias y miedos.


Satori. Marzo-2011

REDES

Buenísimo el programa de Redes de ayer, sobre la educación, grandes verdades y soluciones al alcance de la mano...POTENCIAR LA CREATIVIDAD¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

http://www.redesparalaciencia.com/4593/redes/2011/redes-87-el-sistema-educativo-es-anacronico

Allman Brothers Band

Estos días el programa de Radio 3, DISCÓPOLIS (después del éxito de "Gov´t Mule) ha comenzado a emitir el concierto del 28 de marzo de 2009 de "Allman Brothers Band" que de repente han vuelto a la fama porque el público se ha enterado que Gregg Allman se había transplantado un hígado y había organizado ese concierto por si moría. Están realizando una gira triunfal en marzo del 2011.
The Allman Brothers Band es una banda seminal del denominado rock sureño .El grupo se formó en 1969 .

El grupo destacó por su habilidad y coherencia instrumental, su estilo a medio camino entre el blues, el blues rock y el jazz y por su infinita capacidad colectiva para la improvisación, (jamming). Todas estas características son especialmente plausibles en sus directos, bien ejemplificadas por su álbum At Fillmore East.
1971 habría sido el mejor año de la historia del grupo de no ser por la desgracia que les esperaba a la vuelta de la esquina: el 29 de octubre de 1971, muere Duane Allman en un accidente de motocicleta en Macon (Georgia).

Un año después, el 11 de noviembre de 1972, el bajista Berry Oakley también moría en accidente de motocicleta a pocas manzanas de donde lo hizo Duane.
Mas información sobre este grupo que se ha unido y separado varias veces y que ha cambiado de componentes:
http://www.alohacriticon.com/alohapoprock/article18.html


Discópolis 7597 - Allman Brothers Band 40 Aniversario 4ª parte - 11/03/11
http://www.rtve.es/podcast/radio-3/discopolis/

Los Mil Cretinos de Monzó

En las pausas para comer en el trabajo estoy releyendo la colección de relatos “Mil Cretinos”, de Quim Monzó. En casa continuo inmerso pasito a pasito en el particular mundo onírico y casi indescifrable de Pynchon- llevar este ladrillo todos los día en la mochila, como qué no- Juan hizo en su momento un comentario magnífico de esta novela, pero cuando cierre la última página, y tenga más o menos clara una idea global juro escribir sobre ella. Y después me espera 1Q84; si de esta sigo cuerdo ¿? será un milagro. Como decía, releer a Monzó es algo que suelo hacer muy de vez en cuando, pues sus relatos tienen esa impronta de la primera vez que nunca se vuelve a repetir; literatura que corta como un bisturí y tarda en sanar. Independientemente de que para mí sea uno, si no el mejor, escritor de relatos que he leído en mi vida, “Mil cretinos”- que hace poco se estrenó en cines, razón por la cual he vuelto a coger el libro entre las manos para constatar por enésima vez que esta literatura no se puede llevar de forma digna a la pantalla. Ya lo intentó hace algunos años Ventura Pons con “El porqué de las cosas” y no pudo ser más grande el fiasco- es el mejor, más completo, extraño y genial libro de relatos del catalán. Arranca con una historia un poco alejada del estilo “monzoniano” pero que en siete páginas deja la sangre helada. Y ya no puedes parar de leer hasta el texto titulado “Sábado”, una patada en toda la boca después de narrar con pelos y señales las 24 horas en la vida de una mujer “despechada”.

Y uno tras otro Monzó consigue, con esa prosa seca y cortante, fría y desnuda, minimalista y minuciosa, surrealista y telúrica, insoportable por dura y real…meternos de lleno, con unas historias hechas a medida, cortas y largas, que abarcan la muerte, la soledad, el dolor, la familia, la vejez, la rutina, la enfermedad, la inadaptación… en un mundo de cretinos con el que convivimos y que Quim Monzó nos presenta uno por uno; ¿y si esos cretinos somos nosotros mismos?

El Gran Hermano del cambio climático

En el capítulo 5 del estupendo libro (que me recomendó un amigo) "El ladrón de cerebros" de Pere Estupinyá (Ed. Debate) comenta el autor:

“Cuatro hombres y cuatro mujeres previamente desconocidos compartiendo cinco días...y algo tan estimulante para conversar de manera lujuriosa como la ciencia del cambio climático.
Saqué un par de reflexiones de las primeras jornadas. La primera fue constatar la DIVERSIDAD de actitudes frente al cambio climático que se pueden encontrar en sólo ocho personas que SÍ piensan que es un problema. Entre el grupo había una ACTIVISTA convencida de que las acciones individuales pueden transformar el mundo. Uno decía que eso era utópico y se debía plantear cambios RADICALES A GRAN ESCALA. Un CONSPIRACIONISTA que veía manipulaciones e intereses económicos por todas partes. Un ENTERADO que leyó cuatro artículos y tenía respuestas incontestables para todo...Qué curiosa es la dinámica de las discusiones humanas y cómo las posiciones tienden a ALEJARSE progresivamente en lugar de acercarse...”

El autor es un químico y bioquímico que trabajó durante cuatro años en el programa Redes. En 2007 pasó un año en el Instituto Tecnológico de Massachusetts (ITM) y en la Universidad de Harvard con la prestigiosa beca Knight de periodismo científico. Actualmente reside en Washington D.C. donde trabaja en los Institutos Nacionales de la salud de Estados Unidos, analiza el periodismo científico en América Latina...

Voy por la página 300 (de 441). Claro de una lectura rápida. Este libro es para luego ir masticando lentamente. Este autor, al igual que Eduard Punset ha visitado a muchos científicos y les ha preguntado por todos los avances, de ahí el título "ladrón de cerebro, ladrón de información científica".

El libro es MUY INTERESANTE, aconsejado para todos los profesores de biología, ciencias naturales, física y química, filosofía….Y para todo aquel ciudadano que quiera estar al día.

Campos de nostalgia

Campos de nostalgia

Campos de nostalgia
siluetas de manos
tenues luces de vidas apagadas,
umbrales de caminos
desventuras olvidadas
y rosas sin espinas.

Ataúdes de papel barnizados de envidia
y lo que escribo rodeando y siñendo mi cabeza
como una mortaja
para sellar cuando hubo y cuánto hubo de un llanto sin lágrimas.
Tinta indeleble
y el agujero infinito de preguntas
con las respuestas escritas neciamente.

Calles,
y sus sombras despedazadas en la noche,
van quedando, manchando los adoquines
del paseo,
regalando el destierro
de cada cual.
Y sin tanto presagio
voy cavando mi tumba, a ratos
y meto mis huesos y mis ideas
dándole forma a mí descanso,
olvidando el nombre que eligieron para mí.

Así es
después de una vida
y decepciones para otras tantas
como tengo escrita mi despedida,
como venceré la terquedad
y no morir hambriento de cariño,
hastiado de soledades.

Satori 2006/11

Pozo...

Hay una hipótesis en la medicina naturista que plantea que al nacer venimos con una "carga energética X" (igual que una pila) y con los años la vamos gastando. Claro, al principio uno tienen mucha energía pero pocos circuitos neuronales maduros. Y con ensayo-error vas aprendiendo (no siempre) e intentas madurar un poco. Pero cuando consigue cierto equilibrio observas que la energía a veces no es suficiente.
Cuando en un aula, o en una consulta te enfrentas a niños, adolescente o adultos "pirados" o hijos de gran hermano, con esa carga energética lanzada con adrenalina y unas emociones descontroladas tu “mente equilibrada” te avisa que eches a correr para escapar de esa locura. O si eres un "iluminado" igual no te alteras ante "tanta violencia e idiotez".
Fuera, el sistema se ha encargado hace tiempo de volver loco a todos sus ciudadanos, bombardearlos con continuas mentiras, con una deficiente educación ,que solo busca quedar bien en las estadísticas saltándose todo el sentido común buscando una igualdad que no existe en la naturaleza. Se puede luchar porque todos tengan derecho a la enseñanza, pero no en que todos seamos iguales, hay niños buenos para unas cosas y malos para otras, ¿Por qué empeñarnos en que todos sean simétricos?...
Sobrevivimos en un mar de emociones donde desde pequeños nos sitúan subidos a los hombros de nuestros padres (los que tienen suerte) desde donde se supone que vamos aprendiendo. Con el tiempo vamos utilizando la razón como barca para navegar en ese océano. Los remos son herramientas que la madurez te ha ido dando para saber avanzar por este mundo lleno de tormentas, si te caes tienes que saber nada e intentar lo más pronto posible subir a la barca si no quieres ahogarte en tus propias creaciones...
De vez en cuando en el aula (o cualquier trabajo donde rocen dos seres humano) brotan “aprendices a personas” que “desde el fondo de su pozo” con una desesperación “ciega” que hace que no atiendan a las enseñanzas y vas viendo, impotente, como vuelve a sumergirse en su océano luchando contra la corriente sin apenas herramientas para superarla.

¿Qué hacer…?

Carnaval

El Rincón del Cinéfago.

Chico y Rita. 2011. España

Ferbando Trueba y Javier Mariscal

Éste es, tal vez, uno de los comentarios sobre películas que más me ha costado escribir. La mayoría me salen “solos”, con poco esfuerzo porque me limito a comentar la película; si me gustó o no, hablo algo sobre el trabajo de los actores, el guión, la fotografía, despotrico sobre el doblaje y poco más. Pero Chico y Rita me exige un doble esfuerzo debido a la empatía emocional y lo complicado que es expresar con las palabras exactas lo vivido el pasado fin de semana en una sala semivacía bien entrada la madrugada. "Chico y Rita" es una de las mejores películas que he visto en mucho tiempo. Todo en ella es perfecto: la animación- un trabajo excepcional del equipo de Mariscal trabajando sobre sus bocetos-, la música- toda la historia se cimienta en una banda sonora que transmite adoración por los ritmos cubanos-, la historia –de amor, con reminiscencias cinéfilas de ese amor eterno contra viento y marea (y cuernos y extradiciones) tan tan de cine de toda la vida-, la atmósfera -creada y conseguida con un dibujo de trazo negro tan simple como detallado y colorista. A medida que a avanza la película (que tiene un arranque pausado lleno de sonidos habaneros por esas calles de amarillo vainilla, , chasquidos de lengua y de articulaciones del viejo y cansado Chico) no quieres que termine, y me resistía a mirar el reloj porque sabía que se acercaban el final; y es que Rita es tan sensual cuando canta, y tan sexy cuando baila y mueve esas caderotas caribeñas… y Chico es tan torpe a veces, como geniales sus manos de largos dedos que acarician las teclas del piano llevándonos de una ciudad a otra: de La Habana destartalada al Nueva York de neones, humo y clubes de jazz; y de Nueva York al Paris “mariscaliano”, acompañados por el desfile de los también animados Charlie Parker, Chano Pozo, Nat King Cole, Tito Puente, y los besos de cartoons de Marlon Brando.

Probables e improbables lectores de esta entrada; estoy siendo consciente de que es muy complicado dar con las palabras exactas y los adjetivos adecuados para describir esta película que se gestó en la cabeza de Trueba, se moldeó en el negro sobre blanco de Ignacio Martínez de Pisón, y tomó vida en las manos de Javier Mariscal, (los términos: “obra de arte” está muy manoseado, y “obra maestra” desvalorado); así que me repetiré diciendo que es una de las mejores películas que he visto en muchos años, y de las mejores experiencias que he tenido en una butaca (si pasamos por alto alguna sesión golfa “viendo” El Guardaespaldas con una novia de juventud). Tomaré prestadas las palabras de Mariscal cuando dijo, “que era una película para los sentidos”. Cierto, para colmarlos por completo.

http://www.chicoyrita.com/inicio.html

En este enlace mucho más de la película, bocetos, fotos...

Una reflexión

Puedo ser quien soy
sin ser tan holgazán,
debo mirarme la joroba
que a veces me impide
sentir el calor del sol en la nuca,
ni siquiera puedo mirar al cielo y ver las estrellas
a no ser que este panza arriba.
Puedo ser lo que quiera ser
siempre que ajuste mí alocada brújula
hacia el verdadero norte,
cuando tenga la decencia de soltar de una vez por todas
las muletas que me prestan mis seres queridos,
cuando sea tan digno de mi mismo
al dejar de quejarme por memeces,
cuando descargue de mis alforjas
el recelo y el resentimiento macerado durante años,
cuando ame sin condición y sin prejuicios,
cuando deje de hacer cábalas
de lo que fue o pudo ser, o será,
cuando viva intensamente el ahora
como lo único realmente tangible que tengo,
cuando sea capaz de aceptar mis limitaciones...
Entonces, y solo entonces
aunque probablemente seguiré teniendo mi joroba
sabré vivir con ella
sin decir que es de otro que no sea yo.

Satori 2006/11

Obviamente, debajo, detrás, delante de una joroba hay un cuerpo. Yo he aprendido a vivir con la mía, le saco brillo y a veces le doy cremita para hidratarle la piel, aunque a veces nos enojamos, lo llevamos bien.
Seguro que alguien que lea esto pensará; "este tío es tonto y además, yo no tengo joroba...".Quizás sea peor quien no quiera o no pueda reconocerlo, tal vez eso es lo que le impida ver con mas claridad. ¿A que esto joroba, eh?

Algunas veces

Algunas veces nos sentimos poderosos,
otras
mendigamos de nuestro ego
y al final agachamos las orejas
sin temer mas que a lo propio, y dolidos
continuamos el viaje
bajando el equipaje en cada estación,
pocas veces lo deshacemos
y tomamos el próximo tren de la incertidumbre,
se detiene donde se le antoja, sin avisar alguna vez
metiendo la mano en el bolsillo de tu vida
para sacar lo mejor de ti.
Caminas a ciegas en el andén
como tantos otros
sobando las migajas de nuestra estupidez
sin razonarlas,
y sentirnos fuertes, duros, impertérritos,
inmaculados de testarudez
y tan humillados de vernos frágiles marionetas
de nuestra propia soberbia,
por que somos indignos de vivir como vivimos
de espaldas a todos y a todo.


Satori 2006-11

110

Monólogo sobre la madurez.

MONOLOGO SOBRE LA MADUREZ

Un amigo me dijo en una ocasión que reconoces que te estas haciendo mayor, cuando los jóvenes te tratan de usted. Yo creo que es aún peor, creo que lo reconoces cuando los jubilados te tratan de tú. Aunque como con todo, esto no es un proceso que ocurra de la noche a la mañana, hay indicios que se van sucediendo a lo largo de períodos amplios de tiempo, en ocasiones años. Como por ejemplo, cada vez hay más pelos en la bañera y menos sobre tu cabeza, que te crecen más los pelos de las orejas y de la nariz que los de la cabeza. Que parece que de repente se hayan vuelto tímidos, que no quieren salir cuando más los necesitas. Otro síntoma inconfundible es la barriga. Que te acuestas con 39 años y al día siguiente te levantes con 40 y con barriga. Que la noche anterior no estaba ahí, o por lo menos no le habías hecho tanto caso. Al principio uno se relaja y piensa “ya se irá sola”. !Pero qué va¡ además de que no se va, sino que se envalentona y se hincha más. Luego ya, cuando le intentas poner remedio ya no hay forma de que se marche. Te metes en el gimnasio y la barriga se agarra con tal fuerza a las costillas que solo la sacas con cirujía.

Mi niña me compra la ropa. Me acompaña cuando las rebajas y me ayuda con la elección. Aunque propiamente debería decir, que directamente me compra la ropa. Porque yo soy un negado para todo lo que sea moda y complementos. El problema es que la niña tiene 22 años y yo ya paso de los 40 y pocos/muchos más. Y últimamente tenemos algunas diferencias a la hora de elegir ciertas ropas. Como los pantalones vaqueros que se caen de la cintura y que te dejan los calzoncillos al aire. Que vale que esté de moda, pero uno ya no tiene edad para ir con el culo al aire, y menos cuando los calzoncillos ya tienen un par de días de uso. Uno está acostumbrado a llevar pantalones vaqueros marcapaquetes de toda la vida, los que estaban de moda en los 80. Pero claro, en aquella época no tenía uno la barriga que tiene ahora, y estos pantalones ya no entran ni con calzador. Yo creo que igual que te levantas un día con la barriga ya puesta, con la ropa pasará lo mismo. Un día uno se levanta, y toda la ropa molona que tiene en el armario, habrá sido sustituida por chándales del Carrefur. Mis playeras nikes por zapatillas de andar por casa, y las chaquetas vaqueras por batas largas. El uniforme de los jubilados de toda la vida.

Lo peor de todo, es que uno aún mantiene el espíritu joven, y de vez en cuando entran ganas de salir por ahí de marcha. Pero con mucho cuidado, que uno no tolera el alcohol como antes. El peligro se da, cuando unos cuantos maduros se encuentran después de no verse durante mucho tiempo y se empeñan en salir para recordar viejos tiempos. Normalmente, esto no pasa de una exposición de buenas intenciones, porque entre que la parienta por un lado, el niño, el trabajo, la familia, la crisis y que uno se ha vuelto más bien un vago; nos limitamos a dar largas y largas. Pero a veces, alguna ocasión especial hace que finalmente la reunión se lleve a cabo: un cumpleaños, un divorcio (las bodas ya quedaron atrás), y en nada las jubilaciones. Estas reuniones empiezan quedando en una terraza céntrica, con facilidad de aparcamiento, y especialmente con pantalla gigante. Que el sábado juega el Madrid o el Barcelona y hay que ver el partido. Luego comienza el peregrinar buscando un restaurante para cenar. “Por aquí hay un sitio donde se come muy bien y barato”. Por aquí quiere decir a media hora caminando. Al llegar te das cuenta de que el famoso sitio ya no existe, que cerró hace años (de hecho despues de la última vez que nos reunimos para salir) y que ahora hay una tienda de chinos. Al final terminas comiendo en cualquier lado que tenga un par de mesas libres y que las camareras sean de buen ver y mejor tocar. Durante la cena, nos pasamos el rato recordando viejas anécdotas, contando historias de la juventud y otras batallitas. Después de los postres, ya está uno animado para meterse en algún garito a tomar copas y ver que tal anda el ambiente. Pero es lamentable, meterte en un garito de estos, y comprobar que parece que de un momento a otro va a aparecer tu hijo con una tia buena agarrada del brazo. Al final, indefectiblemente, termina uno en un sitio adaptado a nuestras actuales circunstancias: un ambiente de cuarentones, música de los 80 y público que sobrepasa con creces los cincuenta. En estos ambientes sí se siente uno joven.

Aquí entra uno con la moral por las nubes, inflando pecho y escondiendo barriga. Te dirijes directamente a la barra y haces un amago de pedir una cocacola light, pero te percatas a tiempo y corrijes. “un vodka limón”. Y cuando llegas al quinto te arrepientes de no haber pedido la cocacola. Con la copa en la mano te das una vuelta exploratoria por el local en busca de posibles víctimas del arte del ligoteo. Al final eres tú el que se ha convertido en víctima y tienes que meterte en el baño para huir de la divorciada madura rellenita pero simpática y pesada como un saco de martillos. La música es un punto, te conoces todas las canciones y las coreas a voz en grito. Pero ya la cosa de va jodiendo cuando el disc-jokey empieza a mezclar el regetón con la Lady Gaga, síntoma inequívoco de que el tipo ha comenzado a mezclar el alcohol de garrafa con la coca. En fin, la cosa termina degenerando tanto que todo el grupo se amuerma. Esto viene a ocurrir justo en el momento en que ya no hay casi mujeres en el local y el público asistente se ha convertido en una especie de zombis a la caza de carne fresca, que si te descuidas le tiran a uno los tejos.

Por último queda la vuelta a casa. Si te toca conducir se llega más o menos en condiciones dignas, que no está la cosa como para ponerse al volante con un par de copas encima. En caso contrario, los tres vodkas limón habrán causado un tremendo estrago entre las pocas neuronas de guardia a estas horas de la madrugada (son solo las dos y media de la madrugada). Al día siguiente te levantas sin saber exactamente como has llegado hasta el sofá del salón y con un dolor de cabeza que tardará tres días en desaparecer del todo.

Pero lo peor de todo no es el dolor de cabeza. Lo peor es que no recuerdas nada desde que saliste del restaurante. Y esto no se puede achacar al exceso de bebida. Esto, también, es culpa de la edad.