Eternal Sunshine of the Spotless Mind

Fuera luces, silencio fúnebre, ventanas cerradas,   

llueve...

la soledad es una maravillosa compañera por espacio de 3:34 minutos...

y ese escandaloso silencio                                                   

que regala el tiempo necesario, 

como lo haría con un agotado boxeador en su rincón, 

y vuelve a ubicarte en el mundo; y casi duele.

 

El ladrón cansado

                                                      
                                                                       El ladrón cansado

Sucede que a veces, como escribió el poeta, me canso de ser hombre, 
porque mi confesión de que he vivido me pasa factura; mejor, a veces, callado.

Me canso de estar cansado, de esperar desesperado, 
de desandar lo andado, 
de hacer rodar la piedra hasta la cumbre y que me muerda los talones.; y así una y otra vez, sin descanso.


Me canso de pensar en los adjetivos perfectos,
de la métrica del caos, de organizar el desconcierto, 
de buscar el momento a  lo eterno, la felicidad negada a Sísifo



Me canso de buscar bocanadas de aire en el fondo del océano, 
de contar hasta diez,
de esperar al alba sanador,
de retroceder para coger impulso…y me cansa la maldita mariposa que batió sus alas en Pekín.
  
Me canso de robar palabras escritas por otros   
porque me cansa escribir las propias, 
de leer páginas de otros, sabias, inspiradoras, balsámicas, redundantes, retóricas...mojadas.

Porque las propias serían, que no soy poeta, que se vaya todo a tomar por culo.

 














Incertidumbre


Pasto de las dudas, incapaz,

prisionero de mi natural carencia de denuedo pensé 

por un momento 

en desnacer

en volver a ser nadie; pusilánime don nadie; ni siquiera un recuerdo. 

Jamás supe que pieza era en el engranaje

y todavía contemplo a ese disfuncional largamente en el espejo 

y sólo veo al mismo desubicado que envejece. 

Miro al futuro miope y vago,

sin la vehemencia de querer conseguir;

sin el febril deseo de culminar; sin la impetuosa necesidad de tener certezas ni asideros. 

Reviso el pasado, escrito, 

hojeando sus páginas, sin arrepentimientos ni atisbos de nostalgia,

con un ligera sonrisa que me roba algún fragmento. 

Saboreo, lentamente, el presente; 

su sabor, sorbiendo cada gota, distinguiendo y gozando de cada matiz, 

de su buqué, 

de su cuerpo. 

A veces agrio, a veces dulce, a veces conocido, a veces nuevo.

Y siempre amanece;  

como amaneció esta mañana, y se repetirá esta mañana del otro día que espera. 

Me dejo llevar por los latidos del camino, 

que sólo yo siento 

y que me conducen por sus recovecos. 

En los cruces dudo, 

busco una señal camuflada por la espesura, y si miro a mi espalda, 

en un intento de volver sobre mis pasos, todo es polvo, 

pero levanto la cabeza y diviso un pueblo, pequeño y feo, a lo lejos, 

que quiero conocer. 

Es junio y no hace calor y yo estoy cómodo en este desconcierto. 

Echo a caminar en línea recta, 

acompañado por mí sombra, que me pisa las suelas de las botas, 

dejando una estela de polvo que se aleja a cada paso. 

Sé dónde pasaré esta noche. 

Conozco sus brazos que me arropan 

y sus labios que calman cicatrices que el recuerdo abre silencioso, 

y las sonrisas de los de ayer que hoy siguen aquí, alguna nueva y hermosa, son bálsamo;

y eso es todo, 

me completan 

y atenúan la incertidumbre.

Mañana...incertidumbre, 

y tras la última tecla, incertidumbre.

Me basta así...Ángel González

Junto al sofá tengo una pequeña mesa con una foto de un cuadro de Mark Ryden y una pila de libros; unos 12 en este momento...que leo, abandono a medio leer, esperan ser leídos o releídos...otros, como los poemarios, los releo cada rato, como uno de Benedetti que llevaba casi un año sobre la mesa y que ahora viajó a otras manos y a buen se empadronará en otro corazón. Pues hace un rato cogí un poemario de Ángel González entre las manos, desplegué un folio que tenía entre sus páginas y releí uno de sus/mis poemas favoritos...casualidad, causalidad, dos copas de vino de más que llevo encima...Es El Poema Perfecto y Ángel González un poeta imprescindible, cercano, intelectual de la emción y maestro de la palabra. Descubrirlo es un placer, pero releerlo, y casi recitar cada verso antes de que tus ojos se paseen por la línea, es volver a descubrir aquel primer placer.

 

ME BASTA ASÍ

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

El Petit Museum

A esperas de que una musa hermosa, de grandes metáforas y apetecible y dulce símil se cuele por la ventana de mi bunker y me haga escupir los versos más tristes esta noche, me he puesto a reubicar las obras que tengo en casa, porque han ido creciendo en número y necesito espacio en las paredes para ellas. No están todas las que son, en el pasillo, cuarto y dormitorio dormitan otras tantas. En estos años he conseguido crear una pequeña y modesta colección en casa que muestro ufano siempre que puedo. Tener amigos artistas es lo que tiene. Gracias a ellos, Rafa, Yeyo, Job, Manolo, Carol, Enoc… algunas mías y otras adquiridas en mercadillos o en plena calle, tengo el maravilloso y gratificante trabajo de reorganizar las paredes cada cierto tiempo. 

Creeo que estas horas con martillo y arte entre las manos me han inspirado...  

Mensy, esto te lo puedes tomar como una indirecta o como una directaen plan : Quiero algo tuyo también, que sé que o tienes y muy bueno!!

La Obra

09:12 am . Jueves. Diario de campo

Observación Sujeto A (Kid A) y Sujeto  B (Kid B)
 
En este momento, y desde hace casi dos horas, dos operarios del ayuntamiento de Las Palmas de G.C., están realizando algún tipo de obra de acondicionamiento junto a mi casa.
Entre ellos se comunican con un repertorio metalingüístico onomatopéyico bastante limitado pero de extrema eficiencia. Son capaces de lanzar un mensaje a más de cincuenta metros de distancia con un simple gruñido, y si no es captado en su totalidad por el sujeto B (Kid B), el sujeto A (Kid A),repite el mismo mensaje pero esta vez acompañado de enérgicos aspavientos y fuertes sacudidas de cabeza.

Más o menos así debió ser el descubrimiento del fuego.


12.42 p.m. Jueves. Diario de captura

Tras sopesarlo muchas veces y después de llamada telefónica al Seprona y de alertar a los responsables de Cueva Pintada de una posible hito en el estudio arqueólogico y etnográfico del archipiélago, me dispongo a capturar personalmente a Kid a y Kid b.

Es tarea peligrosa, soy plenamente consciente, y dejaré este diario a la vista por si aconteciera luctuoso desenlace.

Frustrado intento de captura 1. 

Sujeto A y Sujeto B han regresado a mediodía. Aparentemente contentos y con el estómago lleno a juzgar por sus sonrisas y andares han vuelto a sus quehaceres, esta vez, con avanzadas herramientas que utilizan con mediana destreza. He intentado la captura de uno de ellos aprovechando que se encontraba solo e indefenso y tarareando a la canción de David Bisbal para la Eurocopa. Provisto de una red y un estímulo novedoso, un libro, me he acercado sigiloso y amigable a Kid A y lo he expuesto al estímulo. Lo ha olfateado a la vez que hacía ademán de escapar pero la novedad del estímulo lo ha frenado. Repentinamente olfatea el aire y quita la vista del estímulo – el libro de Punset-. El lejano olor a feromonas femeninas le ha hecho olfatear enérgicamente el aire y salir corriendo, semiencorvado, tras la hembra, gruñendo un extraño: aioú!!

Vuelvo a casa para idear próximo plan a espera de refuerzos.

La Semana Santa, y algunas cosas varias.

Ya tenemos encima la Semana Santa. Los hosteleros se han portado bien, y han dejado algunas plazas libres para los aborígenes a precios de rico. Los ingleses, alemanes y peninsulares se pasan una semana en el sur por el mismo precio que le cuesta a un isleño pasar tres noches, y con el vuelo incluído. Así nos trata el turoperador y el hostelero patrio, que luego se rasga las vestiduras porque van a sacar petróleo aquí al lado y se les puede estropear el negocio/chollo. Como muchos no podrán costearse unas vacaciones a estos precios, terminarán plantando una tienda de campaña en el primer barranco que tengan a mano y así contribuyen a dejar nuestras costas llenas de mierda. Que últimamente todo el mundo clama al cielo por la posible contaminación del petróleo pero nadie dice nada de las toneladas de mierda pura que se dejan en las playas de esta isla en puentes y festivos. Hace una semana apareció en la playa del Puertillo, un toro flotando. Se supone que lo tiraron al mar desde un barco de transporte de ganado cuando el pobre animal pidió bajar para visitar la isla. El petróleo contamina, y también contamina las toneladas de mierda y basura (combustible, animales muertos, limpieza de tanques, o letrinas) de los miles de barcos que pasan frente a nuestras costas cada año. Pero esta mierda no existe para los ecologistas, el puerto es una fuente de ingresos para los capitalistas de la isla y un aporte de impuestos al Cabildo de primera categoría, y si no, intente traer mercancía de la península o del extranjero y verá lo que le clavan por pasar la aduana isleña.

  En el mar también pasan desgracias. El pasado 7 de marzo cayó al mar un pescador en la costa de Arucas. A pesar de la pronta actuación de los servicios de rescate no se pudo salvar al pescador, que murió ahogado. El helicoptero de salvamento, la embarcación Salvamar y los bomberos del consorcio consiguieron rescatar su cadáver en medio de un mar con fuerte oleaje.

  
  No todo son desgracias. El 10 de marzo, cumplía años un Hedonista. Felicidades Vicente.

(Faltan velas, y falta la tarta. Pero bien contento que estaba).

  Durante el último mes, he tenido una banda de tambores y cornetas ensayando en la cancha frente a mi casa. Un ruido descomunal. Si acudes al Ayuntamiento para montar un torneo deportivo o un evento cultural en las canchas o en cualquier edificio municipal te piden proyecto, currículum y la biblia en pasta. Pero para cosas religiosas te dan lo que haga falta. Espero que despues de semana santa dejen de dar la lata. Dicen los vecinos, que vale más tener a los chiquillos tocando la trompeta que fumando porros en los bancos del parque. No dejan de tener razón, aunque preferiría que tocaran otro tipo de música (el Jazz es muy adecuado para la trompeta), pero por otro lado, los porreros no hacen tanto ruido. Aquí van ellos, desfilando en medio del tráfico como si nada.

Yo pensaba que la Semana Santa, empezaba con la procesión de la burra. Donde se celebra que Jesús entra en olor de multitudes y con palmitos en las manos en Jerusalén. Una semana después los mismos que lo vitoreaban, aplaudían su crucifixión. Ya sabemos que el populacho es muy desagradecido, pero a veces se pasan. Aquí en España a los políticos, por ejemplo, les aguantamos más. Por mucho que nos puteen, siempre les perdonamos (como buen país católico) y nunca se nos ocurriría darles caza y sacrificarlos como las alimañas que son. Bueno...sí se nos ocurre, pero no nos atrevemos porque todavía sigue siendo ilegal.
  El caso, es que en Cardones (donde he sacado estas fotos), han adelantado la Semana Santa al viernes. Ayer, como no tenían otra cosa que hacer y el fútbol no es suficiente para las mentes inquietas, sacaron al cristo crucificado y se montaron un vía-crucis por el pueblo. Le pregunté a uno de los organizadores, cómo era posible que sacaran a Cristo crucificado cuando ni siquiera ha comenzado la Semana Santa. Me dijo que el jueves santo, que es cuando corresponde por lo visto lo del via-crucis se acumulaban varias procesiones así que decidieron adelantar el calvario de este pobre hombre unos días, para que la gente no se sature con estas cosas. Yo le contesté que me parece una falta de respeto sacar en procesión a Cristo en esta postura, que ni es acorde con la tradición de la semana santa ni con las escrituras, y que parece que estaban deseando crucificarlo como lo hicieron los romanos y los pecadores. El tipo se me quedó mirando con cara de estupefacción. Nunca podré comprender a estos integristas.

(Ahí van ellos tan contentos)

CH #2

Como el poeta chileno puedo escribir los versos más tristes esta noche

con esta luz lechosa que se derrama sobre la mesa blanca del salón.

También puedo tararear la canción más triste de Leonard Cohen

aunque prefiera verte con tus medias y tus tacones danzando en el Exótica mientras

I´m your man.

Podría contarte historias alegres, buscando esa sonrisa de hoyuelos

y dientes separados que me arrebata,

pero soy un hombre triste y gris; sin traje, pero igual de triste y gris.

Tampoco voy a exagerar y hacerme pasar por un joven poeta que pasó una temporada

en el infierno.

El infierno puede ser parecido, pero no es ésto,

creo que no sea ésto.

Inspirar lástima es lo último que quiero. Tengo mejores cosas que desear de tí.

Una mamada en el Chelsea Hotel no estaría mal, pero ni yo soy Leonard ni tu Janis,

y mucho menos somos Sid y Nancy.

Palabras, palabras, palabras que inundan mi boca y que sólo pretenden llenar el silencio.

Retóricas y absurdas.

Cuánta palabra para tanto desconcierto.

Cuánta poesía y yo tan feo, y tú tan hermosa,

bajo esta luz lechosa, que se derrama por tus pechos, y quiero comérmelos,

aunque sepan a hiel.

No voy a escribir ningún verso; te mentí cuando te dije que era poeta.

No sé si eso cambia las cosas,

porque Chelsea Hotel #2 empieza a sonar.

Blog de senderismo en Gran Canaria.

http://muladhara-jaca.blogspot.com/

La noche temática y su sex appeal

Dopamina, oxitocina, ovulina, vasopresina, androsterona...(no, no es la alineación titular de baloncesto femenino de bosnia herzegovina) Interesante documental, "La ciencia del sex appeal", el de anoche.

Trata de aislar todos los detalles de la atracción sexual humana con la intención de determinar su condición genética, hormonal o neurológica. Estudios recientes sugieren que ciertos factores inconscientes que el hombre no puede controlar, como por ejemplo el sonido y el olor, pueden atraer a unas personas hacia otras. Piden a un grupo de hombres que clasifiquen el nivel de atracción de varias mujeres que aparecen en unas fotografías. Cuando durante el experimento a los hombres se les facilita el olor artificial de la secreción natural de una mujer sin saberlo, absolutamente todas las féminas resultan atractivas para ellos. Y así muchos estudios que intentan explicar si la atracción sexual es una mera cuestión de gusto o una ecuación biológica que espera ser resuelta?. Ameno, muy bien producido y fácil de ver.

http://www.rtve.es/alacarta/videos/la-noche-tematica/noche-tematica-ciencia-del-sex-appeal/1300649/

Cosas mías...y de mi falta de tiempo.

Hace semanas que gozo de tiempo poco libre. Estoy al día del mundo que me rodea gracias al telediario de la 2 al final del día y de los distintos emails del amigo Juan, siempre al filo de la noticia; acompañado siempre de alguna viñeta que retrata mejor la insensatez que vivimos, que cualquier noticiario tendencioso. Ese poco tiempo libre que tengo lo lleno con alguna serie o alguna película de las que dormitan en mi disco duro; repleto de gigas dispuestos a ser visionados. Entre esas películas que he visto, pocas y olvidables la mayoría, quiero destacar la española “18 comidas”, que pasó por las salas y la dvd sin levantar polvo alguno. Gracias que soy un curioso y avispado cazador de enlaces en las web (mierda, cierran megaupload) y no la pasé por alto. Si no existía el cine gallego, acaba de ser inventado con esta obra. Es una película coral, con muchos y muy muy buenos actores del cine español, lenta en su desarrollo debido a que son situaciones y conversaciones que giran en torno a una mesa, y que retratan, en algunas con más acierto que en otras, el día de a día de cualquier persona que habita este mundo que se va al garete. Gentes que se enamoran, y que se desenamoran; que mienten u ocultan lo que no se les pregunta; que esperan y desesperan; que vagan en soledad para encontrarse con amigos; que aman a otra persona pero se aman más a sí mismo; que simplemente comen en silencio porque no tienen nada que contarse. Gente, gente, gente…que cantaba Pedro Guerra, que habitan este mundo y que se sientan a desayunar con sus miserias, almuerzan con sus alegrías y cenan con sus temores a que amanezca.



Y siguiendo con la comida; anoche me topé en la tele con una de esas películas que sólo se pueden ver en la 2. Siempre digo que me pueden quitar el resto de canales: los grandes hermanos, los debates, los diarios de Mercedes Milá, los tú sí que vales y todas esas pollabobadas que llenan horas y generan cantidades ingentes de dinero y de ignorantes…pero que no me toquen la 2. La película-documental en cuestión se titula “El pollo, el pescado y el cangrejo real” y retrata, de una forma muy original y cinéfila; casi con estilo de thriller que incluye creación, investigación desarrollo y suspense, el día a día creativo de un cocinero español y su equipo que afrontan el Bocuse D'Or, el premio gastronómico más prestigioso del mundo que se celebra cada dos años en Lyon, Francia. De primeras parece que es un rollo muy esnob, pero a medida que te metes en la película, se crea una extraña empatía con Jesús Almagro- el cocinero- y te va arrastrando hacia la final del concurso. Muy bien rodada y aunque pueda parecer lo contrario, no aburre.



Poco a poco me iré poniendo al día –quiero ver la serie “Homeland” como el comer, y terminar “Enlightened”, que me ha parecido cojonuda y muy bien interpretada por Laura Dern; ahí está su Globo de oro. Y hablando de los Globos de Oro, recuerdan aquella película que comenté haced meses en este mismo espacio, la iraní “Nader y Simin, una separación” ; ha sido la ganadora, desbancando a la infumable “La piel que habito”, del Globo de Oro a la mejor película extranjera. Y sigo apostando por ella como ganadora del Oscar este año. No se la pierdan, es una verdadera joya.


R.M.V.

Cosas mías. Semanas raras...

En estas semanas he estado bastante desconectado de casi todo. Cambios y presiones laborales han hecho que llegue a casa con el cerebro raptado. Poco a poco he ido recuperando el tono cerebral y a priorizar, así que he vuelto a leer el blog, coger un libro ente las manos -he releído, esta vez en inglés "Brave new world", de Aldous Huxley, visitar alguna exposición –aunque estas fechas navideñas son grandes enemigas de los museos-, ver alguna película- ninguna reseñable, para ser sincero, pero sí que he podido certificar la crisis de talento que tiene el cine español, y eso que siempre he sido defensor de los creadores españoles, y me he batido el cobre con muchos que tachaban el cine patrio de españoladas con culos y tetas, pero no he visto en este año ninguna película (y he visto muchas) que me haya gustado mínimamente, salvo “Pan Negro”. En estas fechas -que algunos celebran con entusiasmo, otros por “contagio social”, algunos por tradición y otros, como el que escribe , sin entusiasmo pero sí contagiado como animal social por una pandemia que asola año tras año y que no tiene curación, pero que tampoco mata a uno, es más, regala unos día de descanso si como cantaba el gran Frank, se viven "a mi manera"- he escrito algunas líneas, quedado con amigos, visitado librerías buscando el regalo de un amigo que cumple años en estas fechas de aglomeraciones y descubierto a un pintor de 81 años – ¡madre mía, y no lo conocía!- que me ha descubierto una forma de ver la pintura desde las alturas que me ha conmocionado. Se llama Juan Genovés y con sus lienzos uno contempla multitudes sin rostro que son colores en continuo movimiento.



http://www.juangenoves.com/es/

También, en esos paseos con cafés y pequeñas conversaciones con vendedores de libros, porque cada vez quedan menos libreros, y alguna que otra discusión alrededor del trato a la obra de Murakami por pate de Tusquets (soy un pesado con este tema, lo sé, pero esta vez el vendedor estaba de mi lado; por cierto, el amigo es escritor, con novela publicada y admirador del japonés) descubrí las guías de viajes ilustradas de Anaya. Para un fanático de estos libros como yo (aunque mis favoritas son las de Lonely Planet) son un pequeño tesoro que aúna comentarios sobre la ciudad; de sus lugares, sus gentes y encantos, y bocetos y acuarelas que ubican cada página; es lo más parecido al desvencijado cuaderno de viajes de un pintor trotamundos remasterizado.



http://www.anayatouring.com/roma-a-vista-de-acuarela/














Ah!, y hace unos días encontré un cómic que a nuestro hedonista más “Modesto” le gustará. Freddie y yo, editado por La cúpula.




http://www.lacupula.com/web/articulo.do?idArt=324














Más hogareño, he hecho cambios en casa, amoldándola a nuestras comodidades y colgado algún que otro cuadro más en las paredes; cada día con menos blanco.

Poco a poco volveremos todos a ubicarnos en nuestras rutinas y a seguir con nuestras personales visiones de todo lo que nos rodea, dejando atrás estas semanas que a muchos cabrean y a otros entusiasman, pero que si se disfrutan en la distancia de la vorágine consumista, de los ruidos de petardos y de las comidas opíparas, no faltas de cierta hipocresía, se puede llegar, incluso, a disfrutar. Eso sí, mañana hablaremos del gobierno.

R.M.V.