sábado, 9 de mayo de 2009

Un 99% de impunidad



Ayer leí una entrevista a Sergio González; un periodista y escritor nacido en México D.F. que ha sufrido las consecuencias de querer saber más de lo que todos cuentas sobre las desapariciones y asesinatos de mujeres en Ciudad Juárez. Actualmente está amenazado de muerte y, debido a sus artículos, en los que relataba los asesinatos en serie y acusaba a la policía de hacer la vista gorda, recibió una monumental paliza que le causó hemorragia cerebral, semanas de hospitalización y pérdida de audición. En la entrevista- en la que se le puede ver fotografiado con la nariz rota y los audífonos- he podido leer algunos pasajes que me han helado la sangre. Cuenta los rituales que llevan a cabo los asesinos (secuestro en la vía pública, traslado a casas de seguridad donde son sometidas a todo tipo de abusos, torturas, violación, estrangulamiento… luego abandonan sus cuerpos o los descuartizan y se los dan de comer a los cerdos). Algunas chicas han conseguido sobrevivir y cuentan los hechos a la policía, pero ésta hace oídos sordos.”Están como anestesiados, no responden”, dice González.
Los narcos tienen atemorizados a todos y ocupan la mitad de los municipios del país. La lucha entre cárteles es feroz, y el temor hace que se silencien las bocas. En la lista de la revista Forbes aparece entre los más millonarios del mundo el narco más poderoso de México; Joaquín El Chapo Guzmán. La corrupción se ha convertido en institución, y eso aclara muchas cosas.

Sergio González tiene dos libros editados: “Huesos en el desierto” (reportajes y artículos periodísticos) y “El hombre sin cabeza” (sobre los sacrificios humanos y la idea de difundir el miedo). Ambos en Editorial Anagrama

Roberto Bolaño le pidió ayuda cuando tenía a medio terminar su novela “2666”, y documentó La parte de los crímenes con su ayuda.
Los datos de La comisión Nacional de Derechos humanos cifra en 450 asesinadas y 4500 desapariciones. González afirma que el Gobierno Mexicano y los narcos tienen un pacto de sangre, pero que a su pluma, pase lo que pase, no lograrán censurarla en su afán por luchar contra la impunidad y dar luz a la conciencia social.
En el año 94, un procurador de justicia dijo que las víctimas, si fueron asesinadas es porque algún motivo darían…y las autoridades mexicanas han empezado a decir que la pesadilla de Ciudad Juárez es un invento literario.

Roberto Bolaño escribió que el cementerio de Santa Teresa (Ciudad Juárez) era como un cementerio de 2666. Sergio González lo subraya:
“…un cementerio de desierto. Las flores son de plástico o papel. Las pocas que hay naturales no parecen flores. Las lápidas están amontonadas en una loma de polvo. Al frente está el río que separa la frontera de México y Estados Unidos. Del otro lado se ven las praderas verdes, las casas ordenadas. Se ha convertido en un cementerio de mujeres”
R.M.V.

jueves, 7 de mayo de 2009

El caso de la rubia celosa

Me removí nervioso en el sofá. Alargué la mano hacia la copa y aproveché para recolocar mi culo sobre el maldito sofá de Ikea.
¿Puede repetirme toda la historia desde el principio?, quisiera tomar notas. Dejé la copa en la mesa y arrastré una libreta hacia el borde mientras rebuscaba en un cajón bajo el escritorio en busca de un bolígrafo o cualquier cosa que me sirviera para escribir.
La mujer comenzó de nuevo a relatar toda su historia. Yo ponía cara como de interés mientras garabateaba sobre la hoja de la libreta con un bolígrafo rojo que estaba en las últimas. Alternaba la mirada entre la hoja y el escote de la rubia, era lo que más tenía a mano, ya que durante toda la visita no había levantado la mirada del suelo. Se limitaba a hablar y a parlotear tonterías mientras inspeccionaba la mugre del suelo de mi oficina.
La cliente, a quien voy a llamar la rubia, ya que como profesional de la investigación privada mi deber de confidencialidad es sagrado, cayó en mi oficina sobre las cuatro de la tarde, unos minutos después de que yo abriera el despacho. Y digo cayó porque una mujer como esa no entra, irrumpe; era una mujer que no pasa desapercibida en ningún lado. Será porque a donde quiera que mires, siempre verás un poco de ella de reojo. Se presentó, me dio la mano muy nerviosa y se sentó sobre la única silla que se encontraba frente a mi mesa en el despacho principal. Resultó que la silla era cuatro tallas menos de la que necesitaba su culo, o tal vez ocho. Sin dejarme hablar comenzó a contar su historia, pero hablaba tan rápido que no podía entenderle nada. Intenté interrumpirla un par de veces, pero ella no me hizo caso, y continuó con su cháchara, incoherente y desordenada. Así que me dediqué a examinar su escote. No es que vistiera de una forma escandalosa, ni mucho menos lujuriosa. Y tampoco se puede decir que llevara un escote demasiado generoso. El caso es que sus tetas eran tan enormes que parte de ellas pugnaban por escaparse del sujetador y de la camiseta blanca con flores rosas que llevaba puesta. Y es que con semejante camiseta es normal que sus tetas intenten huir, mis ojos casi me arden en las órbitas cuando la vi entrar. Deberían detener al chino que vende estas cosas. Divagué de tal forma que no me di cuenta de que la rubia había terminado su relato, y yo que aún la miraba con la boca abierta de la impresión solo atiné a decirle ¿puede repetirme la historia desde el principio?, quisiera tomar notas. Y ella sin levantar la vista del suelo lo repitió todo, pero esta vez más calmada y con más orden.
Después de un buen rato, cuatro copas más, y dos hojas llenas de dibujitos ella terminó de hablar. Solo la interrumpí un par de veces para aclarar las cosas. Nos quedamos los dos en silencio, ella mirando al suelo, y yo mirando un espacio en blanco entre su escote y la nada. Arranqué un trozo de papel en blanco de la libreta, escribí un número y lo arrastré hasta el borde de la mesa. Estos son mis honorarios, la mitad por adelantado y la otra mitad cuando le entregue el informe con mis conclusiones. Si acepta puedo empezar hoy mismo. Ella levantó la cabeza y asintió, sólo entonces pude ver sus enormes ojos azules, tristes y apagados de amargura. Hurgó en su bolso, sacó una cartera, contó unos cuantos billetes y los puso sobre la mesa. Junto al dinero colocó una foto y con el bolígrafo que le ofrecí escribió detrás una dirección y unos datos. Se levantó y sin decir nada, se marchó.
Me quedé mirando la foto y las palabras escritas al dorso. Menuda pinta, pensé. ¿Y esta mujer está enamorada de este individuo?, si debe tener diez años más que ella por lo menos.

El individuo en cuestión, al que a mi deber profesional y el compromiso de confidencialidad me obliga a llamarle el calvo, era como poco cuatro tallas más ancho que su pareja, calvo, con ojos pequeñitos que se ocultaban tras unas gafa pequeñas, una papada que hacía desaparecer su barbilla. Vestía un traje negro con una rosa en el ojal, camiseta blanca y una pajarita que debía haber comprado en el mismo chino que la camiseta de su amor. Daba tanta grima que entraban ganas de meterle la rosa por el culo, con espinas incluidas.
El amor es ciego, dicen, pero el dinero además es sordo y mudo. Así que cogí el fajo de billetes y me fui directo a la dirección que me había indicado la rubia.



Mientras mi sobrino se tragaba una hamburguesa yo me bebía una cocacola con pajita y miraba de reojo el culo de la chica de la limpieza, que fregoteaba con garbo una enorme mancha de grasa en el suelo. Si quería resolver con rapidez El caso de la rubia celosa no me quedaba más remedio que acudir a un profesional de la informática. Y a falta de algún amigo que me ayudara en el asunto sin que me exigiera la devolución de uno de esos pequeños préstamos a los que he ido recurriendo entre mis amistades, o ex-amistades a estas alturas, tuve que recurrir a mi sobrino. Un pequeño cabroncete de quince años que sabía más de informática de la que podría yo aprender en dos vidas. Quedamos para merendar en el Macdonals de Triana y le conté la historia, o parte de ella en honor a mi deber de confidencialidad para con mis clientes…aunque al final tuve que contarle toda la historia. Maldito cabroncete. Aprovechó para pedirse otro menú y comenzó a hacerme preguntas mientras se partía de la risa.
¿Me estas diciendo que tengo que entrar en Second Life y seguir a un tontolculo hasta ver si lo puedo pillar metiendo la bragueta donde no debe? ¿Pero eso es en serio? Ya te he dicho que su mujer, que es bastante rarita ella, me ha contratado para esto. Comprobar que su marido le pone los cuernos con alguna fulana en el chat ese, Second Life. ¿Podrás hacerlo? Hombre, registrarse y entrar es fácil, el problema es encontrarlo. Si pudieras darme su nick lo encontraría sin mucha dificultad. Luego sería cuestión de seguirlo sin que me pille hasta que meta la pata, o cualquier otra cosa. ¿Y qué coño es eso de Second Life? Yo he entrado algunas veces, pero me resulta aburrido. Es una especie de mundo virtual donde la gente interactúa unos con otros, se pueden hacer muchísimas cosas, incluso comprar terrenos y construir casas. La rubia me escribió esto detrás de la foto, ¿podría ayudarte?
Dejó la hamburguesa a un lado y observó divertido la foto. Menuda pinta gasta el tipo este, me lo encuentro en un callejón por la noche y pido ayuda a gritos. Le dio la vuelta a la foto y leyó lo que la rubia había escrito. Cogió una servilleta y copió el texto, luego me devolvió la foto. Con esto podré localizarlo sin ningún problema, lo que no puedo decirte es cuanto tiempo tardaré en conseguir lo que me pides. Y desde ahora te digo que si son más de cinco días te buscas a otro tonto, que yo tengo cosas más importantes que hacer que seguir a un imbécil por Second Life.
Tiré el vaso de plástico de la cocacola sobre la bandeja y me levanté guiñándole un ojo. Quedamos que si consigues las pruebas te doy cien euros, y cuanto antes las consigas antes cobras. No te preocupes tío, en cuanto lo pille con los pantalones en las rodillas, hago unas cuantas capturas de pantalla y te las envío por correo electrónico. Perfecto entonces, me despedí con un gesto y me fui.
Al salir a la calle, cogí el teléfono móvil y marqué un número. Era hora de dar el primer informe a la Rubia.

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Tres días más tarde estaba en mi despacho bebiendo un buen whisky de la oferta del mes del Carrefour. Había contado los cuatro mil euros restantes por finalizar la investigación de la Rubia. Finalmente había resultado que sí que era una cornuda, el cabronazo de mi sobrino me había enviado las pruebas el día anterior. Yo, diligente, avisé a mi clienta y la cité para hoy. Pensaba que iba a montar una escena, llantos, gritos, gemidos, desmayos. Ya estaba pensando en cómo izarla del suelo si llegaba a desplomarse en un vahído. Pero no. Se limitó a recoger el sobre con las imágenes impresas, las observó con tristeza y me dio el dinero acordado. Y luego se marchó sin despedirse.
Estaba divagando con estos pensamientos cuando sonó el timbre de la puerta. Aparté cien euros del montón de pasta y metí el resto en un cajón bajo llave. Abrí la puerta y entró sonriente mi sobrino, se espatarró en el sofá de la sala de espera y levantó la palma de la mano. Le dí el dinero prometido y le pregunté cómo había conseguido las fotos comprometedoras, ¿tuviste que seguirlo mucho tiempo? En realidad no le seguí. Simplemente me creé un avatar femenino, una tía rompedora, me hice el encontradizo con el tipo en cuanto lo localicé por Second Life. El resto fue bastante fácil, una conversación casual, un par de copas, ¿me llevas a casa?, sube para tomar la última copa y de ahí directamente a bajarse los pantalones. En la ESO se aprenden muchas cosas.
Pero entonces no había constancia de que le pusiera los cuernos antes de que te conociera a ti. Me quedé perplejo por unos instantes, pero mi sobrino se levantó despreocupado y levantó la mano. Pues no lo sé, y me da igual, lo que verdaderamente me interesaba lo tengo en la mano. Y con la brasa que me dio el jodido bien que me lo he ganado. ¿Brasa? Pues que en cuanto cogió confianza empezó a contarme su vida. Que si su mujer era muy ardiente, que si lo tenía agotado, que si todo el día dale que te pego, que si por lo menos con el ordenador podía evadirse un poco y tener una charla amable sin que el sexo sea el motivo de la conversación, que si él prefiere el amor y el cariño. Pero…¿entonces como conseguiste llevártelo a la cama? ¿Pero quien te ha dicho que me lo llevé a la cama? Pero…¿y la foto? Buenooo, eso es solo un montaje, le pillé cuando estaba meando en el baño, un par de capturas de pantalla, un poco de fotoshop y se hace un montaje que no eres capaz de pillar el truco. Cien euros son cien euros, tío. Y sin más se largó de la oficina dejándome sumido en un mar de dudas.


Me planteé si era ético engañar a un cliente, además las pruebas aportadas con toda seguridad provocaría un divorcio. Y encima le había cobrado ocho mil euros por un simple montaje infográfico. Ya sé que la historia era muy surrealista. Una pareja que se conoce por Internet, que pasan la mayor parte del tiempo enganchados al ordenador, metidos en mundos artificiales para llenar el vacío de sus tristes vidas. Me los imaginé en su casa, ella acariciándolo por la espalda, metiéndole la mano por la camiseta. Él rehuyendo, absorto en su realidad virtual. Ella ardiendo dentro de su picardías talla ballenato (de encaje negro, supongo), intentando convencerlo para llevárselo a la cama. Aquél tipo que se cansaba por subir las escaleras hasta su casa. Seguí pensando en la historia, la Rubia que ni discutió el precio de mis servicios, que ni miró las fotos impresas, que ni siquiera pareció sentirse ofendida por los cuernos. Que si lo pienso bien parecía aliviada.
Me serví un buen vaso del whisky de garrafa, y me quedé observando el fondo del vaso. Y de repente lo entendí todo. Lo que ella pretendía era acabar con su matrimonio con un esposo inapetente y aburrido. Pero debía hacerlo de forma que pudiera culpar a su esposo. Por eso contactó conmigo, un detective venido a más, cuyo mayor éxito fue resolver el caso del asesino que se olvidó su DNI. Un tipo sin escrúpulos que haría lo que fuera con tal de ganar el dinero, alguien que no tuviera el juicio suficiente para plantearse el fondo del problema. Me eché un largo trago del brebaje de oferta. Muy lista la Rubia. Una mujer de armas tomar. Una mujer que ahora estaría sola, falta de cariño y necesitada de alguien que la consolara. Alguien que admirara todo su esplendor embutido en un picardías de encaje negro. Tiré la botella de whisky a la papelera (pensaba que la venta de veneno estaba prohibida), cogí el móvil y marqué el número de la Rubia.

Grupo SOCO

Hola amigos, aqui os dejo la dire de un grupo de Cambalud, un barrio de Arucas. Estos amigos están haciendo buena música, echarles un vistazo...

http://www.myspace.com/rocksoco

Son aquellas pequeñas cosas...

Ayer por la tarde, después de un complicado día en el trabajo con números que no cuadraban, llamadas telefónicas, fechas que bailaban sin ton ni son… y demás cagaditas que con estos de los recortes, los ajustes en la empresa y el desmedido afán por no perder ni un céntimo han hecho que con el tiempo huelan a podrido…fui feliz. Un minuto. Un excelso minuto en el que articulé como nunca en mi vida una onomatopeya parecida a la palabra GOL. El corazón parecía querer romper la caja torácica, y mis oídos se quedaron sordos. Un minuto en el que miraba a los amigos que me rodeaban sin escucharlos. Distinguí en un estruendoso silencio como sus labios se movían, las comisuras de sus bocas rozaban los lóbulos de las orejas y con los brazos completamente extendidos parecían bañarse en maná regalado desde el cielo. Sesenta segundos de frenesí. Un minuto que nos regaló un pequeño joven que hace cosas con los pies que al resto de los humanos nos costaría hacer con cuatro manos. Un minutito en el que parecía como si la tierra frenase en seco y disfrutara del momento sin las prisas de volver a girar.
Luego volví a casa; cené con Patricia mientras hablábamos sobre cómo nos había ido el día y las cosas que teníamos pendientes para el siguiente. Patricia se fue a la cama. Me fumé un cigarro acodado en la ventana. Cogí el libro de Onfray que me prestó Juan Boro por la tarde y leí algunos pasajes sobre Montaigne y el hedonismo. En el silencio de mi casa, apagué la lamparita de lectura, me deslicé entre las sábanas y por otro minuto fui feliz al cerrar el libro y ahuecar la almohada con la cabeza.
Ésta mañana todo volvía a ser igual que antes de aquel minuto de ayer. Desperezarme, ducharme y desayunar para ir a trabajar; pero mientras me vestía recordé el minutito de felicidad que me regaló Andrés Iniesta.
El fútbol puede considerarse un deporte estúpido; es un negocio ingente y deshonesto; es un reducto perfecto para mafiosos; genera odios y violencia… pero tiene ese no sé qué, que consigue cosas que qué sé yo.
Mientras me duchaba, escuchaba a todo trapo esta canción de Coldplay... y volví a ser feliz.




R.M.V.

Sueños amontonados

Anoche fue una de esas veces que te baña un océano onírico...Por la mañana intentaba recordar parte de las pequeñas historias que uno parece vivir…Mujeres por doquier, casas en ruinas, conversaciones absurdas, recuerdos pasados…
En la adolescencia estuve un tiempo ajetreado con el ajedrez. Una y otra vez le dabas vuelta a una jugada antes de realizarla. También uno ensayaba, estudiaba para poder estar preparado para futuras partidas. Pero una vez que entrabas en ella y movías, ya no se podía volver atrás…La vida veces se asemeja a una de esas partidas, pero los ensayos y errores no se hacen sobre tablero sino sobre tu piel y siempre hacia delante, no se puede rectificar…
¡Gracias al olvido…!

Porque “la vida pesa…” y tantos recuerdos, tantas variantes, tantas posibilidades te pueden volver loco... Por eso los sueños hacen de terapia, partidas, ensayos, otras realidades que pudimos …
Anoche estuve viviendo esas otras vidas…

4 de mayo

Ausencias

Ausencia
de amores perdidos,
de instantes
y anécdotas,
ausencia eterna
de mis padres
de sus voces
de su vejez.

Ausencia
en la distancia
de mi hijo.
Ausencia
del tiempo que se fue
de mi infancia,
adolescencia…

Ausencias de amigos,
que buscaron otra sombras
o encontraron otros caminos.

Ausencias…

NO quiero ser como Pepe

En estos últimos días he recibido en la bandeja de mi correo electrónico distintas- en el fondo iguales- invitaciones a boicotear y dejar de ver la “Televisión Canaria”, argumentando que ésta, “la televisión de todos los canarios”, se comporta de forma sectaria, subjetiva y parcial con la isla en la que se eleva el Teide; y que intenta, bajo la tutela y con el beneplácito de su flamante director, Guillermo “Willy” García, reavivar las brasas de un conflicto isleño que parecía enterrado. Por favor; no necesito que me envíen esos emails. Hace tiempo que mi dedo pulgar desarrolló una vertiginosa destreza para saltarse el botón del canal en el que está memorizada, como si un purasangre sortease el mayor de los obstáculos del “Grand National”. Tomé esa decisión hace mucho tiempo; cuando las burdas situaciones y los chistes machistas y trasnochados de los actores de "Instinto cómico", me recordaron a los caducos y rancios gags humorísticos de los programas de José Luís Moreno, y a los chascarrillos con olor a calcetín sudado de Don Francisco en el sudamericano “Sábado Gigante”. También contribuyó a tomar esa decisión el infumable programa que de forma tan antipática presentan Jaime Marrero (no hay que hacer caso a los amigos cuando te dicen que eres tan gracioso que deberías dedicarte al humor) y la señorita de voz estridente y risa gallinácea que se queda en el intento de ser sexy; haciendo gala de un humor pasado de vueltas que con suma facilidad arranca carcajadas a las “vacas gordas”(no me invento este concepto, se usa en el medio para designar según qué contenidos y el público al que van dirigidos),paseando sus palmitos por un decorado que parece reciclado del fin de año de TVE de 1990.
Dejé de ver “la autonómica” por sus informativos: sesgados, arrítmicos y sombríos; por “Canarias Directo” y sus patosos reporteros; por el cine demodé que emiten viernes sí y viernes también; por sus tristes concursos y ese galán para la tercera edad que es Roberto Kampoff; por las retrasmisiones de los partidos de fútbol y los ex-futbolistas que los comentan (antes daban patadas a un balón y ahora patean al “María Moliner”); por el empeño en institucionalizar al paisano Pepe Benavente (si usted quiere ser como Pepe, hágaselo mirar)… pero sigo pagando mi dinerito para contribuir a que el canal goce de presupuestos millonarios; soslaye la cultura de forma descarada y discuta por decidir qué Carnaval es mejor o si a Gran Canaria le deberían retirar el “Gran”. Esto último me suena de viejo. Lo he leído en algún senil editorial de “El Día” hace un tiempo; y si leerlo en aquel momento me la sudaba, escucharlo en boca de los chicos de Willy García, me la resuda.
Apoyo el que no se pierda el tiempo viendo este canal, pero por razones distintas a las que explicaban los correos electrónicos. Si la televisión de todos los canarios es ésta; si, supuestamente, éste es el vehículo para que se conozcan y compartamos nuestra idiosincrasia y costumbres… yo me bajo en la próxima.








Esteesterrestre


¿Nos visitan?, ¿están ahí?, a las pruebas me remito.

miércoles, 6 de mayo de 2009

Buscando la otra cara de la luna

Melancolía de ti

A duras penas
queda un recuerdo de luz tenue
acariciando tú piel al caer la tarde,
sin besos, sin palabras
solo en contacto contigo
mirando la oscuridad y la suave melancolía
que nace en las sombras de los árboles.
A solas contigo
deseando acariciar aún más
toda tú
y vibrando de ternura, soñando mi soledad,
donde solo tengo un gesto de deseo
que me guardo para no herirte
que escondo para llorarlo en silencio
acariciando las hojas marchitas que caen a tus pies.
Mis pétalos de flor, la seda de tu voz
el tacto de cuerpo
queda, envuelto en la luz tenue
de besos sin palabras, de gemidos profundos
arropados por las sombras
que la dulce melancolía de tu recuerdo
me trae a la memoria
llenando mis manos del vacío que de ti siento.
Ahora es momento de despedir tus besos
de despedir tu voz repitiendo mí nombre
de acariciar mí sueño y dejarlo volar....
y seguir melancólicamente recordando
las sombras de aquella tarde
sin besos, sin palabras.

Satori 2008

martes, 5 de mayo de 2009

El Rincón del Cinéfago



“El Truco del manco”. Santaigo Zannou. España.2008.


Este es un guión “malencarado”. Un tratado de la vida y sobre la vida. Un puñetazo directo y certero a la compasión y a la condescendencia.
A la vida -aunque meterse en la bañera para tomar una ducha cueste cinco dolorosos minutos; bajar las escaleras para ir a la parada del bus te deje el culo lleno de cardenales, y liarse un porro con una sola mano sea casi imposible - hay que mirarla a los ojos y enseñarle los cojones. Juan Manuel Montilla “El Langui”-el rostro y la voz del grupo de hip hop de Pan Bendito,un barrio arrabalero de Madrid,"La Excepción"-borda un papel pensado y escrito a su medida por su amigo del alma, Santiago Zannou; un guionista y director de cine que con su corto “Cara sucia” (buscadlo en Youtube, es muy bueno) aprobó las oposiciones para convertirse en el Ken Loach español; con un cine social, maduro y marginal, lleno de poesía urbana (la mejor manera de contar una historia como esta es a ritmo de rap). Zannou no pretende que el espectador sienta la más mínima lástima por Cuajo, un joven con parálisis cerebral pero listo como el hambre y que no se amedrenta ante nadie. Cuajo tiene un sueño: construir su propio estudio de grabación con la ayuda de Adolfo, su “inseparable” amigo, y para ello está dispuesto a hacer lo que haga falta: trapichear con plays robadas, vender pieles de forma ambulante o pasar periko. El día a día es duro; es duro para todos. Es duro para Adolfo, que se pone hasta los ojos para evadirse de un padre alcohólico y afrontar un presente sin sentido y sin esperanza; y es duro para el joven paralítico, que además de tener que soportar a su hermano, un precoz delincuente, no duda en agarrar a Adolfo por la pechera y gritarle que a él nadie le tiene que explicar que la vida es una puta mierda
Dura, honesta y audaz; así es esta película de Santiago Zannou y “El Langui” (Goya al Mejor Actor Revelación 2008). En algún momento de la vida, el agujero en la arena dejará de ser cobijo donde esconder la cabeza.


Este es el video de
"A tientas", que forma parte de la banda sonora de la película.



No se pierdan esta película, una "excepción" en el mediocre cine nacional del año pasado.

R.M.V

Bostezar


BOSTEZAR...

Esta mañana en el trabajo, he hecho un gesto natural e inconsciente que me ha traído un recuerdo de mi niñez.

El gesto en cuestión es: desperezarse, estirarse y bostezar, y joder que sano que es. Pero recuerdo que cuando era pequeño, en el colegio, el hacer eso estaba mal visto, era una falta de “educación”, así que eso lo traías hecho de casa como cagar, mear o desayunar.
¿Dónde estaba la mala educación en el gesto tan necesario de bostezar y estirarse?, es de entender que no pasáramos el día como tontos, sonámbulos y faltos de ganas por estudiar.

Claro , entiendo que en medio de una clase el emitir gruñidos, estirarse o hacer ruidos bostezando podía interrumpir al profesor, sus explicaciones y a los niños que estaban atentos, (si hubiera alguno), pero, ¡que inteligente y sobre todo saludable hubiese sido que a primera hora de la mañana antes de la clase cada profesor hubiese cogido a sus alumnos, y durante unos veinte minutos les hubiera permitido a esos niños un tiempo para sí mismos, para despabilarse, estirarse, bostezar, moverse, saltar, sonreír…

¡Que generación con mejor predisposición hubiésemos tenido!, ¡cuántos buenos estudiantes hubiesen salido de esas clases!
Piénsalo, una actitud positiva a primera hora de la mañana habría sido mejor para desarrollar nuestros quehaceres cotidianos, para centrarnos mejor en los estudios, hasta nuestra forma de disfrutar del día hubiese cambiado, y aún mejor, poder mantenernos serenos y atentos ante las adversidades.

Hemos seguido la tradición muchos de nosotros de levantarnos de mal humor y no hacer nada por positivarnos, por alegrarnos, animarnos y querernos. Por mirar el nuevo día de una forma más armoniosa, amanezca como amanezca… Y es que la “cultura oriental” nos lleva la delantera si no en todo, en casi todo. ¿Aprenderemos alguna vez que el pensamiento occidental no está tan cuerdo como creemos?

¡Bosteza, estírate, salta, ríe…es sano, más de lo que creemos!

Satori. Mayo-2009

lunes, 4 de mayo de 2009

El hombre que susurraba a las neuronas, (cuando se dejaban)

Hendiduras

Las hendiduras en mi espacio
siguen vagando inertes en mi alma,
las hendiduras, que con aplomo
despedazan una vez más mis ideas
sofocando el fuego de la hoguera que luce
tras las dunas de arena de mi voluntad.
Atrapando el pánico, la ansiedad
y mil cosas inciertas, irreales
cosidas a mi espalda,
delicadas obras de arte que quiero
y que añoro para perder mi esencia...
Soy un buscador de hendiduras y de sufridos reflejos
que devuelven los espejos en los que mi alma
serena pero indolente
roza con habitual delicadeza.
Así paso el día y los días
marcando de energía mi lugar de vida
ejerciendo mi derecho a ser nada en la nada
y comprando mi libertad
con la angustia que a veces me produce
sentirme vivo.


Satori 2008

Eventos culturales







El 21 de mayo a las 20:00 horas se celebrará un concierto en beneficio de San Juan de Dios a cargo del grupo Terekitetap. Las invitaciones hay que retirarlas en la fundación Mapfre Guanarteme en León y Castillo.


El 14 de mayo a las 20:00 horas se presentarán libros de autores aruquenses, en el salón de actos de la fundación Mapfre Guanarteme:









Jonathan A. Allen Hernández presenta las novelas de José Manuel Brito García tituladas “La niña del malabarista” y “Trayectos”




José Manuel Brito García presenta la novela de Jonathan Allen titulada: “El sueño de Praga”.



Ramón Díaz Hernández presenta el ensayo de Germán Santana Henríquez titulado: “La tradición clásica en la literatura española e hispanoamericana”


Y, de varios autores, el libro misceláneo titulado ”Migraçoes e Fronteiras no Mundo Atlântico”.


El viernes 17 de mayo en la Plaza de la Constitución el grupo de teatro Clapso representará la función: Alicia en el País de las Maravillas, a las 12:00.

Del 26 al 28 de mayo se celebrará la Semana Negra, con conferencias, exposiciones y otras actividades relativas a la novela negra.

Los hombres que no amaban a las mujeres

Hola amigos:
Me he encontrado con el trailer de la primera parte de la serie Millenium de Stieg Larsson, tan comentada y alabada entre nosotros. Me ha sorprendido que se estrenará en los cines españoles el 29 de mayo. ¿Quién se apunta para verla?
Desde luego, no pienso perdérmela. Veremos si consigue hacerle un poco de sombra al libro y lo han tratado como se merece. No he encontrado el trailer en español, pero me he deleitado con ver las caras que la actriz que interpreta a Salander, que a primera vista, parece hecho a su medida. Espero les guste.

domingo, 3 de mayo de 2009

Mi madre



El 3 de mayo ¿día de la madre…? Hizo cuatro meses que murió mi querida madre…
Alienado por el bullicio apenas tenía en cuenta ese día de cada mes…
Luego el feudalismo capitalista no ha sido capaz de respetar un duelo que se supone que dura aproximadamente de seis meses a un año y te obliga a introducirte en sus túneles burocráticos ante de lo seis meses, si no te arrastran al pozo de los morosos.
El domingo tres de mayo cuando iba hacia Arucas observé a un familiar con un ramo de flores, iba camino hacia el cementerio para llevárselo a sus padres.
No quiero dejarme arrastrar por la adoración a la muerte que venimos arrastrando en este sociedad por lo que busco otro tipo de recuerdos para mis progenitores.
Las celebraciones alrededor de mi domicilio por las fiesta de este tres de mayo también han despertado mis sentimientos que a veces apago para poder avanzar tranquilo.
Hace unos días escuché en la radio un comentario sobre escritores que una vez fallecidos sus progenitores se dedican a recordarlos escribiendo sobre ellos. Quizás unos de los pioneros fue Jorge Manrique “Coplas por la muerte de su padre” (
http://users.ipfw.edu/JEHLE/POESIA/coplaspo.htm)
Cuando vivía mi madre le dediqué en un periódico digital un artículo sobre
su hermosa influencia en mi vida.
Le he comentado a mi hermana que intente ir más atrás, para no solo recordar los últimos días de nuestra madre, sino toda su existencia, ya que fue la que nos dio la vida.
He estado pensando, y me parece un buen homenaje (con el permiso de todos ustedes) recordarla aquí en el blog…
Las últimas poesías que les escribí a mis padres fueron en sus últimos meses de vida. Por eso he rescatado una de cuando estaba cursando los últimos años de la licenciatura (1980) y mis padres me visitaron en Tenerife :

MIS PADRES

Con la mente en guerra,
los sentimientos agarrados
recuerdo momentos,
lágrimas
por separación;
veo dos caras,
un hombre y una mujer,
veo dos almas blancas,
heridas por soledad,
raspadas por el destino,
abrazo a una mujer
que tiembla
y me lleno de emoción,
saludo al hombre,
rígido,
envejecido
pero dentro me golpea
un gran amor de hijo
……..



El 3 de mayo hizo cuatro meses que mi madre no me dijo: ¡Hasta mañana hijo…!

Gracias

Muchas gracias por la invitación, como veis no hace falta que me insistais mucho, a la primera acepté, jijijijijii

Montaigne

Estoy finalizando el libro “El cristianismo hedonista. Contrahistoria de la filosofía II” de Michel Onfray . El autor dedica el capítulo XXII y último a <<Montaigne y “el uso de los placeres”>>. De 314 páginas de que consta el libro, 114 son para este personaje, que me parece MUY INTERESANTE.

Un artículo de El País (2007) lo califica de “espléndido”:
<<…Es probable que Shakespeare leyera Los ensayos, que, entre otros pensadores y literatos, influyeron mucho en Descartes y Pascal, Goethe y Emerson. Flaubert depositó el libro en el regazo de George Sand diciéndole: "Léelo de principio a fin y cuando termines vuelve a leerlo, es una maravilla". Nietzsche sostuvo que en compañía de Montaigne la existencia le resultaría más soportable. Y Proust fue también uno de los más conspicuos herederos de quien, como él mismo, continuó escribiendo su obra hasta la misma hora de su muerte…>>

Montaigne habla de la muerte para valorar la vida. Odia el dolor y ama el placer. No entiende como el ser humano se complica la vida con lo compleja que es ya.”¿Para qué añadir negatividad a la que ya existe en dosis máxima? La naturaleza no enseña semejante cosa: ¡ni los animales…!...”
……………………..

Los Ensayos de
Michel Eyquem de Montaigne (1533-1592) son la obra cumbre del pensamiento humanista francés del Siglo XVI.

http://www.elpais.com/articulo/narrativa/Esplendido/Montaigne/elpepuculbab/20071215elpbabnar_5/Tes


El hombre que susurraba a las neuronas

Maravillosas

Maravillosas hojas cálidas
cuando cruzando el puente
mis nombres se pierden
en las espesura de la luz del sol.
Y mirando atrás
como un hombre en la sombra
al cobijo de la testarudez
dejo que el tiempo haga su trabajo,
porque miro a todos lados
para besar sin fuerzas
mi destino
para aceptar sin ganas
mi futuro...si estuviera aquí.
Maravillosas hojas
de pequeños árboles de papel,
de diminutos cuentos dibujados
en la escalera de mi casa, anoche
antes de anoche y otras noches.
Mirando atrás
un hombre que suele perder sus miedos
cuando no piensa
cuando la mente deja de bullir
y todo es cuesta abajo...
Un hombre, yo
sumido en la desesperación de las palabras vacías
de las conchas herméticas
con que las personas nos aislamos
de las maravillosas hojas cálidas que caen
a los pies de nuestras vidas.


Satori 2009